VERÍSSIMO

Crônica: O Brasil segundo Veríssimo

Há dias em que o Brasil acorda mais silencioso.
Ontem foi um deles. Porto Alegre, e com ela o país inteiro, amanheceu menor,  sem o riso fino, a ironia doce, a crônica certeira de Luiz Fernando Veríssimo.

Ele sempre escreveu como quem conversa. Um café sobre a mesa, um jornal amassado ao lado, e ali estava ele, transformando a rotina em literatura. Falava de política como quem fala da fila do pão, falava do amor como quem fala de um tropeço na calçada. E, no fim, fazia a gente rir, não daquela gargalhada escandalosa, mas de um riso cúmplice, aquele que revela: “sim, é disso que somos feitos”.

Nos deu personagens que viraram espelhos: o Analista de Bagé, meio bruto, meio psicanalista; Ed Mort, detetive fracassado que parecia investigar não crimes, mas a própria falta de sentido do cotidiano; a Velhinha de Taubaté, a última otimista do Brasil, que acreditava até no impossível.

Veríssimo era mestre em mostrar que a vida é mais engraçada do que trágica, desde que tenhamos olhos para perceber. E tinha ainda o saxofone, o jazz que atravessava suas frases curtas, seus cortes secos, sua música escrita em papel de jornal.

Agora, aos 88 anos, ele se despede. Mas a sensação é de que não partiu: apenas mudou de página. Quem abre Comédias da Vida Privada ainda encontra o retrato perfeito das nossas casas. Quem lê Amor Brasileiro ou A Grande Mulher Nua ainda reconhece os dilemas de sempre. Quem relê suas crônicas encontra, em cada linha, um pedaço de nós.

Veríssimo nos ensinou que a literatura não precisa gritar para ser gigante. Ela pode apenas sorrir de canto de boca  e, mesmo assim, permanecer eterna.

Hoje, o Brasil chora. Mas, de algum modo, ele gostaria que fosse um choro risonho. Porque sua obra não se despede: ela continua soprando, leve como um saxofone ao vento.